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septiembre 9, 2017
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septiembre 10, 2017

la gente siempre me cuenta historiasa veces no estoy listo para escucharlaslas historias para mi son como la comida que preparaba mi abuela, que nunca sabía qué hora ni cuál de sus nietos era.he conocido tanta gente tan profundamente… en cuestión de segundos con un par de palabras, un saludo, alguien me dice lo más importante de su vida. si me mudara a un lugar remoto, allá las recibiríame he escondido, he cerrado mis oídos, aún así me buscanhe escuchado tanto degente de todos lados, pastores, prostitutas, vagamundos.Sus historias son parecidas, reflejan búsquedas.. a veces buscan la felicidad, a veces de verdades, a veces deseos. La gente me cuenta historias unilaterales, singulares… historias de una sola cosa, me dan deseos de preguntar si alguien más puede contar lo mismo, pero no me importa la veracidad, a mi me importa saber qué es lo que ven que se atreven a decirme cosas sobre mi mismo, que nadie me diríaMi pequeña fuente de sanidad es la paz que emerge como un río de mi vida. No sé cómo, entre tantas nubes negras ensimismadas en mi espalda, puedo sentir interés en saber lo que sigue después de lo que me cuentan. Al contarme, su corazones bombean sangre, pero son más como los asilos de las cosas que no pueden describir que perdieron de sus propias historias.Si fuese Dios, uno de esos que me busca, se me acercaría para decirme que creó la tierra, pero que sabe que tendrá que destruirla.Por qué te contaría esa historia?

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